Amor irracional

Te comportas prácticamente todo el tiempo de forma irracional. No destacas por tu clase y mucho menos por tu inteligencia. A veces pareces anclada en el tiempo y te sueles mover por impulsos primitivos que no hablan bien de ti.

Llevas un estereotipo como bandera y te jactas de cosas que cualquiera en su sano juicio despreciaría, o por lo menos se avergonzaría al reconocer. Eres arcaica y habitualmente cateta. Eres abierta en apariencia, pero cerrada y troglodita en esencia.

Eres anacrónica y demencial. Eres incapaz de sacar lo mejor de ti misma y te niegas a intentarlo. Eres narcisista de tus miserias e ignoras continuamente tus virtudes. Aplacas las iniciativas ajenas y por una extraña razón obligas a los demás a acoplarse a tu mediocridad.

Racionalmente te echo de mas, pero soy incapaz de dejar de echarte de menos. Me gustaría repudiarte, pero soy incapaz de no añorarte.

A pesar de todo me has dado los que seguramente han sido los mejores años de mi vida ¿cómo no iba a quererte?

Un hombre de color... negro

El negro es un color y eso carece de cualquier tipo de subjetividad. Como hay blanco, hay grises y hay negro. Nunca he oído hablar de coches de color y si de colores de coches, entre ellos el negro.

Al parecer con las personas no ocurre lo mismo, hay varios eufemismos de lo mas variopinto, pero el de “hombre de color” es en mi humilde opinión el más degradante. Aunque muy aceptada, esta expresión viene a decir, o al menos me lo da a entender, que lo de negro se sobreentiende como algo negativo, por ende, no es de buena educación recordárselo al interesado.

El racismo hoy, aunque siga siendo un flagelo social a erradicar, es algo que afortunadamente no está socialmente bien visto, pero este tipo de eufemismos tampoco ayudan mucho. Para el que no lo sepa, el ser negro no es algo negativo y todas las personas que algunos llaman “de color” que he conocido no se molestan por ello si no se usa de forma ofensiva.

El color de la piel es solo un detalle en una persona y no es ningún tema taboo, a menos que exista un trasfondo de racismo en nosotros mismos, que nos impide ver con total normalidad a una persona de distinta etnia que la nuestra, en este caso pensando que veremos menos negro a un hombre por llamarlo “de color”.

El problema es que muchos no se permiten la posibilidad de tratar con gentes de distintas latitudes y creen que por el simple hecho de no agredir, perjudicar o molestar a otras razas no existe en ellos el germen del racismo. Se sorprenderían, si se lo permitieran, y se lo pasarían en grande al escuchar a un senegalés contando chistes de negros. Doy fe de ello.

¿El fin del mundo?

Muchas veces la mayor tontería parece convertirse en el fin del mundo. De cierto hay bastante poco, todo termina de la misma forma que comienza. ¿El fin del mundo?, yo me siento bien.

Al final todo acaba pasando por mucho que nos empeñemos y esos finales dramáticos se acaban convirtiendo en bonitos recuerdos. Cada quién acaba en su sitio y a veces es más inteligente y saludable quedarse con que nunca dejaremos de formar parte de los recuerdos de quienes hemos querido.

Si fuéramos un animal racional como nos creemos lo veríamos mucho más claro, sobre todo el quitar dramatismo a cosas como la muerte. El mundo se acaba por igual para todos, antes o después, simplemente acaba sucediendo.

La única diferencia es que algunos siguen en el recuerdo y otros simplemente entre los restos de su coche de lujo.

Miss 2.0

El silencio es en algunos casos la demostración de que no hay nada que decir, pero a su vez puede significar todo lo contrario. El exceso de ideas, en general, genera silencio. Cuando la cabeza se encuentra hasta arriba de ideas, cuando se tiene momentos especialmente creativos o se evoluciona es cuando más difícil resulta traducirlo todo en palabras.

En estos meses han pasado miles de cosas imposibles de resumir en una entrada. Todo ha cambiado, se han derribado muchos muros en forma de miedos y prejuicios. La miss prácticamente ha vuelto a nacer, ha sido una transformación imposible de explicar, al menos hasta ahora.

Ahora soy una miss de provincia perdida en la gran ciudad. No fue fácil dar el salto, ni será sencillo comenzar todo de cero, pero lo necesitaba al igual que estos meses de silencio.Cuando se tiene un objetivo es difícil ver, sentir y disfrutar el camino y lo es mucho más si tal objetivo no es nada en concreto. La clave está en el camino, no en el objetivo. Hoy regresa la miss en su nueva versión 2.0.

Regresión

Le puedo dar mil vueltas a las cosas, verlas desde mil puntos de vista distintos y todo sigue siendo igual de absurdo que antes de empezar.

Puedo tener una regresión, remontarme a tiempos pasados muy lejanos y prácticamente nada es distinto. Incluso puedo escribir un título, meses después algo a continuación, y si bien es otra cosa, no cambiará nada.

No puedo evitar que el tiempo pase y mucho menos la sensación de que todo sigue igual y que a la vez todo lo que uno quiere cambia.

A veces me pregunto que sentido tiene perder tiempo escribiendo o haciendo cualquier otra cosa. Al final, antes o después, todo acabará y haber vivido no tendrá mucho sentido.

Sergei Bubka del desierto

Sergei Bubka del desierto nació en un lugar que no sabes ni donde está. Se le negaron las oportunidades que a algunos incluso se nos regalan. Su futuro era incierto y poco esperanzador. Dejar su tierra, su gente y su vida se antojaba la única salida.

Su camino fue más peregrinación que camino, su historia una muestra clara de que este mundo está enfermo. Para ganarse la vida tuvo profesiones como vendedor de agua fría por 10 euros al mes, pero ni esa, ni ninguna de las piedras encontradas en su camino fueron capaces de borrar esa blanca sonrisa de su cara.

Noventa intentaron cruzar el desierto a pié, pero solo Sergei y 17 más llegaron al final. La desesperación hace a veces sacar fuerzas donde no las hay y que 5 litros de agua sean cargados y dosificados durante 5 largos días. Luego del desierto siguió la valla, cada vez que la tenía cerca el ser humano le hacia volver en unas horas sobre sus pasos de meses y así por tres veces. Un capricho del destino hizo que la cuarta fuera la vencida. Algunas heridas en la pierna el único daño colateral.

El camino había consumido tres año de su vida, un desierto y una valla infame habían quedado detrás. Su sonrisa se iluminó más que nunca, pero la realidad fue quien se entrometió nuevamente en su camino. El desierto es un regalo de la naturaleza, la valla el primer obstáculo injusto y solo una metáfora de lo que llega después. Detrás de la valla se esconden miles de vallas, mucho más discretas, pero más difíciles de saltar.

Sergei Bubka del desierto jamás será reconocido como su homónimo olímpico, a pesar de que su gesta fuera meritoria, él nunca fue un deportista de elite, el motor que le movía se llama desesperación. Pero lo más meritorio del caso no fue su gesta, que observada desde el punto de vista de los obesos y sedentarios primermundistas, se antoja una proeza sobrehumana, sino el que nunca se borró de su rostro esa blanca sonrisa

Ahora Sergei intenta seguir saltando vallas y atravesando desiertos, las vallas y los desiertos de esta puta sociedad.

Hasta los enanos se reproducen

Ariana todavía no tiene una semana y me hace sentir el paso de los años. El peso no es el de antaño ni de cerca y muchas cosas han cambiado sin apenas darme cuenta. Sigo en mis trece aunque todo a mi alrededor cambie.

Hoy comparto la felicidad de alguien con quien el paso de los años no ha hecho cambiar en nada el mutuo afecto, a pesar de que la vida nos hayan hecho transitar caminos tan distintos y tener presente y planes de futuro tan diferentes.

Hoy solo siento alegría por la alegría ajena, aunque de una forma u otra no me sea tan ajena. Hoy me voy a dormir feliz y con la certeza de que ya hasta los enanos se reproducen.

Cocinando con la miss

Cortamos 3 cebollas en juliana fina, 4 dientes de ajo en pequeños cuadraditos, 6 zanahorias medianas en rodajas y 5 patatas. Se colocan las verduras en una placa de horno alta, de unos 10 cm, con aceite de oliva virgen extra.

Se deben cortar dos brazos humanos a la altura de los hombros, se le quitan las manos (que luego se pueden aprovechar para hacer un caldo) a la altura de las muñecas y luego se hace un corte en el codo para separar brazo de antebrazo. La carne puede ser de un muerto o bien matar a alguien para la ocasión, no es aconsejable cortarle a nadie los brazos en vida.

Finalmente hay que hacer un corte superficial para retirar la piel de la carne y se mete al horno a 250 grados durante 5 minutos. Se quita la placa del horno y se da vuelta la carne (que quedará dorada en la parte superior. Hecho esto se agrega un litro de vino blanco, sal y pimienta a gusto y se pone una hora en el horno a 150 grados hasta reducir el liquido.

Quizá mas de uno pueda haber sentido herida su sensibilidad con esta receta, pero mientras algunos sigan pregonando, desde sus altares de tradicionalismo, que la tauromaquia es un arte; esta miss no sentirá el menor pudor por hablar del canibalismo en clave gastronómica.

Agua

En cinco minutos habían convertido aquello en una fiesta, pero la celebración no pasó de los diez. Un diluvio de dimensiones bíblicas aguó lo que pudo ser y no fue. Los más viejos del lugar no daban crédito a lo que veían.

Pasados por agua algunos se dieron cita en una caja negra para continuar la fiesta. Que fue un encuentro intimista es un eufemismo, porque la verdad es que una veintena de personas no hacía justicia al espectáculo.

El sol de Dinamarca esperaba, porque al del sur se le olvidó avisar que no vendría. Aviones de madrugada, poco tiempo que perder y agua, mucha agua. Otra vez será o al menos ese fue el deseo.

Sonidos de la patria chica que amenazan con regresar, pero que de momento se quedan en un agradable recuerdo. El presente yira y yira.

El poeta

Le pedían milagros que no le eran posible. Era con diferencia el ser más destacado de aquel lugar, su talento era desbordante, pero no era capaz de solucionar sus problemas. Cuando hablaba los demás parecían hipnotizados, el poder de sus palabras hacía que los demás solo pudieran escuchar.

¿Era acaso el poeta líder de aquel rebaño? Le pedían al poeta ser líder y él solo era capaz de devolverles metáforas. Ya no le pedían, le exigían solucionar hasta el último de sus problemas y él solo les podía ofrecer sus mejores versos.

Por el solo hecho de su genialidad le exigían ser lo más parecido a un dios, si acaso algún día existió un ser semejante, y eso le hacía infeliz. Poco a poco sus metáforas dejaron de ser valoradas porque no eran metáforas aquello que querían oír los demás.

Se sentía frustrado y una mañana decidió que se iba con sus versos a otra parte. Sentía una sensación intermedia entre la rabia y la tristeza. No pudo evitar dejar una última frase, en un trozo de papel escribió: el arte para el artista y bellotas para los cerdos.